Ouverts, fermés, ouverts, fermés encore : rien ne change, que les yeux soient ouverts ou fermés, le monde a disparu dans le brouillard.

Soleil levé, le brouillard s’est échappé par le haut, pâle dégradé des flèches de la cathédrale, ont-elles trempé dans un verre de lait, biscuit sec ramolli, qui va le déguster ? Attention aux gouttes de lait sur le menton.

Les cascades de chrysanthèmes jaunes et blancs qui habillent les passerelles sont doublées par leur reflet, l’Odet semble couverte d’un manteau de pétales. Dans la lumière encore basse, les fleurs sont lumineuses.

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Ce matin, épais brouillard rosé. Les fleurs seront fantomatiques.

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Entretien des berges qui coupe court aux poétiques bouquets de pâquerettes qui tapissaient les parapets.

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Traverser la passerelle de Locmaria dans le brouillard donne l’impression de marcher sur un nuage, de part et d’autre, rien que la brume.

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Brume lumineuse, comme éclairée de l’intérieur, petit à petit les flèches apparaissent, sur fond de ciel bleu, comme un décor que l’on descendrait des cintres.

Le front aux vitres,

Comme le font les veilleurs de chagrin…

Paul Eluard

En début de soirée, à peine avant la nuit, le bruissement sonore de nuées d’étourneaux anime le ciel. Leur circuit – leur course poursuite peut-être, dessine des volutes, sans laisser de trace.

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Dans l’Odet à marée basse, une aigrette aperçue dès la cale Saint-Jean, c’est rare. Plus bas dans le flux, comme chaque matin, les mouettes s’ébrouent. Entre les deux, les corneilles s’interpellent.

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Un ragondin dans l’Odet, en aval de la calle Saint-Jean, qui nage au milieu des mouettes à leur toilette. Une cinquantaine de volatiles à s’ébrouer.

Mais quel était le secret

De ton invincible nostalgie

Tu pirouettais entre deux eaux

Entre amertume et élégie

Xavier Grall

Ce matin, une grande croix à la craie blanche tracée sur le ciel rose, qui a coché la cathédrale ? Quelques minutes plus tard, la croix est rose, le ciel est bleu. Grande promenade dans le froid vif, les trois flèches Bigot – celles de Saint Corentin et celle de Saint-Mathieu, sont déjà dorées, la vallée de l’Odet est encore dans l’ombre du Frugy.

J’ai retiré hier les roses du bouquet. Ce matin, ce sont les tournesols qui perdent leurs pétales. L’un d’entre eux a perdu sa corole dorée. Malgré tout, je le laisse dans le vase. L’ensemble est moins coloré, un peu affaissé. Comme dans une randonnée pour enfants, on pourrait appeler celle-ci la randonnée du bouquet : ils étaient 5 mais la rose fana, ils restèrent 4, mais le tournesol fana, ils restèrent 3. A la fin, qui restera ? Je mise sur les œillets fuchsia, ils ont encore bonne mine.

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Ce soir, dans la pénombre, le précieux bouquet me fixe de ses deux fleurs de tournesol encore indemne. Sur fond de feuillage vert luisant, un peu ébouriffé sur les côtés, on dirait une grosse chouette étonnée.

Sous un toit infini

A la lucarne ouverte,

Les mots, les notes

D’un dictionnaire sans reliure

Pleuvent en semant ses pages

Louis Bertholom

Le ciel à l’humeur girouette. La girouette au chat noir, sur le chemin de halage, celle de la bigoudène, dans la rue de l’école, à l’île-Tudy, ou le coq doré qui orne la flèche nord de la cathédrale ? Girouette Marie Popins, girouette dragon…